Chronique de la Cinquième Guerre des Trolligions
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Bien avant que les premiers chants ne s'élèvent dans les profondeurs, le Hall avait commencé à changer.
Ce n'était pas une chose que l'on pouvait voir.
Pas encore.
C'était une odeur.
Une senteur de soufre, de sang ancien et de pierre humide qui s'insinuait dans les galeries, jusque dans les tanières les plus reculées. Les chauves-souris évitaient certaines cavernes. Les Mouches, d'ordinaire si nombreuses autour des trolls, devenaient nerveuses.
Et, quelque part dans les ténèbres, quelque chose respirait.
Gnondepom fut parmi les premiers à comprendre.
Il chassait avec ses compagnons lorsqu'il aperçut une étrange procession.
Des trolls entraient dans un ancien Pentacle d'Invocation.
Ils disparaissaient.
Puis ils revenaient.
Mais ils n'étaient plus tout à fait les mêmes.
Leurs gestes étaient saccadés. Leurs regards semblaient appartenir à quelqu'un d'autre. Quelque chose s'était accroché à eux dans les profondeurs.
Quelque chose venu des Enfers.
Gnondepom sentit alors la chaleur de la Flamme lui parcourir le corps.
Les anciennes querelles entre cultes lui parurent soudain dérisoires.
Car ce qui venait n'était pas une nouvelle guerre entre trolls.
C'était une guerre contre ce qui voulait prendre possession du Hall lui-même.
Il sortit alors d'une vieille bourse un objet oublié.
Une conque.
Un artefact ancien, couvert de poussière, dont les sculptures représentaient les divinités du Hall.
On racontait qu'autrefois son appel avait rassemblé les trolls contre le Ragnarok.
Gnondepom inspira profondément.
Puis il souffla.
Le son fut grave.
Profond.
Impossible.
Il traversa la roche comme si celle-ci n'était qu'une peau mince.
L'Écho Divin venait de naître.
Et dans toutes les profondeurs du Hall, des trolls relevèrent la tête.
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La première réponse vint de loin.
Puis une seconde.
Puis une troisième.
Des cornes.
Des cloches.
Des tambours.
Des coquillages.
Des cris.
Les temples s'animèrent.
Les prêtres sortirent de leurs sanctuaires.
Les anciens réveillèrent leurs armes.
Même ceux qui n'avaient jamais prié se levèrent.
Car les Enfers avaient commis une erreur.
Ils avaient cru que les cultes étaient divisés.
Ils découvrirent que la peur pouvait parfois unir ceux que la paix séparait.
Au Temple du Givre, Bien Vu observait les ombres qui s'approchaient.
Les Possédés étaient nombreux.
Ils avançaient en chaînes, les yeux vides, psalmodiant des paroles que nul troll sain d'esprit ne pouvait comprendre.
À leur tête marchait un Gritche.
Derrière lui traînaient les têtes de trolls décapités.
Bien Vu serra les dents.
Il savait désormais que le combat ne suffirait pas.
Il fallait libérer ceux qui avaient été pris.
Mais comment exorciser un démon qui ne voulait pas quitter son hôte ?
Il lui faudrait une arme.
Une arme forgée autrement que par l'acier.
Alors il retourna vers le Brasier éternel.
Il fouilla ses affaires.
Des parchemins.
Des morceaux de cuir.
Une vieille dague.
Des souvenirs.
Puis ses doigts rencontrèrent quelque chose.
Un éclat doré.
Le Grand Cru Sifix-de-feu.
Une relique.
Une promesse.
Bien Vu la contempla.
Il ne savait pas encore que cette recherche allait faire de lui le premier des exorcistes.
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Les combats commencèrent.
Au Temple du Givre, les Possédés frappaient les murs.
Les prêtres tentaient de maintenir leurs positions.
Les sorts éclataient dans la pénombre.
La glace se couvrait de sang.
Pendant ce temps, Gnondepom priait.
Il avait apporté avec lui une offrande.
Une tête de Sidoine.
Il la déposa devant la Flamme.
Et la Flamme répondit.
Elle grandit.
Encore.
Puis encore.
Jusqu'à entourer le troll tout entier.
Gnondepom entra dans une sorte de transe.
Autour de lui, les autres trolls s'immobilisèrent.
Il ouvrit les yeux.
Dans ses paumes dansaient de petites flammes.
Une pour chacun.
Fardanell.
PõmPõmPõm.
Peace&Troll.
Kaï Kaï.
Juice Link.
Gørøg Gürh.
Bien Vu.
Youkoupou.
Catarate.
Rouletabille.
Un à un, ils donnèrent leur feu.
Les flammes se rapprochèrent.
Elles tournoyèrent autour de l'anneau de mithril de Gnondepom.
Puis elles fusionnèrent.
Une lumière aveuglante envahit la caverne.
Lorsque les trolls purent enfin rouvrir les yeux, Gnondepom portait désormais le Feu Follet perpétuel.
Et avec lui venait une charge nouvelle.
Il était devenu prêtre de la Flamme.
Il s'inclina devant son Dieu.
Puis se releva.
Il attrapa sa conque.
Il souffla.
L'Écho Divin repartit.
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L'appel porta.
Les religions du Hall cessèrent leurs querelles.
La Flamme.
Le Givre.
Le Manger.
Mun-Di.
La Mouche.
Al'Kohola.
Chacune apporta quelque chose.
Une prière.
Une arme.
Un symbole.
Une relique.
Ou simplement un troll suffisamment fou pour entrer dans la bataille.
Même les sceptiques vinrent.
Cageux n'était pas un religieux.
Il ne croyait ni vraiment au Bien, ni vraiment au Mal.
Mais il croyait à la bataille.
Et il aimait les grandes batailles.
Alors lorsque Gnondepom appela, il prit ses armes.
D'autres arrivèrent.
Des guerriers.
Des prêtres.
Des Tomawaks.
Des Durakuirs.
Des Kastars.
Des Skrims.
Des trolls qui savaient exactement ce qu'ils faisaient.
Et d'autres qui n'en avaient absolument aucune idée.
PõmPõmPõm, notamment, avait une compréhension toute personnelle de la guerre.
Il lança du jus.
Puis des phéromones.
Puis du pollen.
Puis observa avec satisfaction les explosions et les combats.
Il conclut que, finalement, la guerre était une sorte de compote.
Personne ne sut vraiment pourquoi.
Mais personne ne trouva le temps de lui demander.
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Pendant ce temps, les trolls du Givre tentèrent de créer leur Glyphe.
Ils méditèrent.
Ils chantèrent.
Ils burent.
Certains flottèrent.
D'autres ronflèrent.
Un premier glyphe apparut.
Il était hideux.
Gronkorn le regarda longuement.
Il leva sa chope.
Ils recommencèrent.
Cette fois, le froid tomba d'un seul coup.
L'air se figea.
Les corps quittèrent le sol.
Les voix s'alignèrent.
La Chapelle entière sembla respirer.
Puis le Glyphe apparut.
Parfait.
Ancien.
Comme s'il avait toujours été caché sous la réalité.
Le silence devint absolu.
Et alors ils le virent.
Swiffer.
Il était là.
Depuis le début.
Personne ne l'avait invoqué.
Le rituel n'avait fait que révéler sa présence.
Gronkorn regarda le Glyphe.
Puis Swiffer.
Puis sa chope.
Il sourit.
Le froid demeura.
Stable.
Maîtrisé.
Pour la première fois, les trolls comprirent qu'ils n'étaient pas simplement en train de défendre leurs temples.
Ils étaient en train de créer quelque chose.
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Puis vint la bataille.
Les Enfers contre-attaquèrent.
Les Possédés surgirent de toutes parts.
Le Pentacle rougeoyait.
Il buvait le sang.
Chaque troll qui tombait semblait nourrir la chose.
Kaï Kaï fut parmi les premiers à comprendre le danger.
Mais il était trop tard.
Un Possédé le frappa.
Son sang coula.
Et la pierre l'absorba.
Le Pentacle s'illumina.
Les trolls comprirent.
Ils avaient été piégés.
Ils croyaient combattre les Enfers.
Mais chaque mort alimentait leur adversaire.
Alors vint Daul.
Possédé.
Le regard vide.
Guidé par son élémentaire.
Il se jeta sur le Pentacle.
Kaï Kaï tomba.
Daul tomba à son tour.
Et le sang continua de couler.
Encore.
Toujours.
Le Pentacle grandissait.
Quelque chose se préparait derrière lui.
Quelque chose de beaucoup plus ancien que les trolls.
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Le Hall trembla.
Les prêtres sentirent la catastrophe.
Dans les profondeurs de la montagne, des fissures s'ouvrirent.
Une.
Dix.
Cent.
Puis des milliers.
Six mille six cent soixante-six brèches vers les Abysses.
Et derrière chacune d'elles...
des démons.
Le Hall entier semblait condamné.
Alors Bien Vu comprit.
Les trolls ne pouvaient plus simplement repousser les Enfers.
Ils devaient fermer la porte.
Pour cela, il fallait réunir les forces des différents cultes.
Et pour les unir, il fallait des Glyphes.
Les forges furent rallumées.
Les temples prièrent.
Les anciens grimoires furent ouverts.
Le LABARUM fut retrouvé.
Vieil étendard de la Foi.
Bien Vu le déploya.
Les trolls se rassemblèrent sous son ombre.
Et pour la première fois depuis des siècles, les religions du Hall marchèrent sous une même bannière.
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Pendant que les guerriers se battaient, Tatooine avait compris autre chose.
La force ne résidait peut-être pas dans le choc.
Mais dans le rythme.
Au cœur du Charnier de LA Mouche, elle convoqua ses fidèles.
Pas de cris.
Pas de charge.
Pas de massacre.
Ils attendirent.
Ils écoutèrent.
Les Mouches tournoyèrent.
Le minerai vibra.
Puis il se fendit.
Une gemme apparut.
Sur sa surface était gravé le symbole de LA Mouche.
Le Glyphe n'était pas une arme.
C'était un rythme.
Une pulsation.
Une manière d'entrer en harmonie avec le Hall.
Et quelque part, très loin, le Pentacle continuait de battre.
Mais désormais...
il n'était plus seul.
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Il fallait maintenant nettoyer le Pentacle.
Cette mission revint à Drozog.
Le nouveau prêtre d'Al'Kohola arriva en titubant.
Non pas parce qu'il avait peur.
Parce qu'il portait un tonneau.
Un énorme tonneau.
Rempli de Kalvok sacré.
Il s'approcha du Pentacle.
Déboucha le tonneau.
Et versa.
L'alcool toucha la pierre.
Il n'y eut pas de flamme.
Le Kalvok se transforma en vapeur ambrée.
Une brume divine enveloppa la caverne.
Les trolls respirèrent.
Leurs forces revinrent.
Le Pentacle, lui, sembla boire l'alcool.
Puis il se mit à rejeter le sang.
Enfin...
la pierre fut purifiée.
Les prêtres s'avancèrent.
Ils déposèrent leurs Glyphes.
Un pour la Flamme.
Un pour le Givre.
Un pour le Manger.
Un pour Mun-Di.
Un pour LA Mouche.
Les cinq forces s'unirent.
Le verrou commença à se fermer.
La porte des Enfers hurla.
Elle se réduisit.
Encore.
Encore.
Les trolls retinrent leur souffle.
Ils avaient gagné.
Ou du moins...
ils le croyaient.
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Le Pentacle n'était plus qu'une fente de lumière.
Alors la terre trembla.
Une main apparut.
Immense.
Faite de roche en fusion.
De flammes noires.
De haine.
Elle agrippa les bords de la faille.
Un rugissement secoua les entrailles du Hall.
Et la créature sortit.
Un Balrog.
Pas une armée.
Pas une légion.
Un seul.
Mais cela suffisait.
Le portail se referma derrière lui.
Le Balrog était désormais prisonnier du Hall.
Les trolls restèrent immobiles une fraction de seconde.
Puis quelqu'un cria :
La caverne explosa.
Sortilèges.
Potions.
Lames.
Projectiles.
Coups.
Le Balrog rugissait.
Il brûlait.
Il frappait.
Mais il était seul.
Et les trolls étaient nombreux.
Très nombreux.
Il tomba.
La Flamme de Gnondepom l'acheva.
Le Balrog mourut.
Et les Enfers furent finalement repoussés.
Le Pentacle se ferma.
Pour de bon.
Le silence tomba.
Puis les trolls hurlèrent.
Le Hall était sauvé.
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La victoire fut célébrée comme seules les victoires trolles pouvaient l'être.
Il y eut des prières.
Des chants.
Des danses.
De la bière.
Beaucoup de bière.
Et probablement quelques activités dont les chroniqueurs préférèrent ne pas parler.
Mais derrière les rires restait une vérité.
Le Hall avait changé.
Les morts étaient nombreux.
Les temples avaient été meurtris.
Les Enfers avaient laissé leur marque.
Et certains trolls avaient compris quelque chose que nul prêtre n'aurait voulu admettre.
La guerre n'avait pas simplement opposé le Bien au Mal.
Elle avait révélé leur dépendance.
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Quelques jours plus tard, Gnondepom partit seul.
Il voulait prier.
Réfléchir.
Comprendre ce qui venait de se produire.
Il marcha longtemps dans les profondeurs.
Puis il trouva une caverne oubliée.
Kaëcuza était là.
Le troll des Enfers.
L'ennemi.
Celui qui avait combattu les prêtres.
Celui qui avait insulté leur foi.
Celui qui avait fui lorsque les combats devenaient trop dangereux.
Deux trolls.
Deux camps.
Deux vérités.
Ils se regardèrent.
Longtemps.
Kaëcuza parla le premier.
Gnondepom ne répondit pas.
Le silence s'installa.
Le Balrog avait été vaincu.
Mais sa mort avait laissé des cendres.
Et ces cendres avaient été récupérées.
Alors quelque chose d'étrange se produisit.
Les deux ennemis échangèrent.
Sans menace.
Sans bataille.
Sans trahison.
Les cendres passèrent d'une main à l'autre.
Puis les deux trolls façonnèrent deux anneaux.
Deux fragments d'un même héritage.
Deux symboles nés d'un même démon.
L'un fut porté par Kaëcuza.
L'autre par Gnondepom.
Et aucun des deux ne fut considéré comme un trophée.
Car ils avaient compris.
Les Enfers n'existaient que parce que la Foi existait.
Et la Foi n'avait de sens que parce que les Enfers existaient.
Ils étaient ennemis.
Mais ils étaient également liés.
Deux faces d'une même pièce.
Deux forces condamnées à se combattre.
Et à se définir l'une par l'autre.
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Bien plus tard, les trolls raconteraient cette histoire.
Certains diraient que la Foi avait sauvé le Hall.
D'autres prétendraient que les guerriers avaient vaincu les Enfers.
D'autres encore expliqueraient que tout cela n'était qu'une gigantesque beuverie organisée autour d'un tonneau de Kalvok.
Tous auraient raison.
Car la vérité était plus étrange.
Le Hall n'avait pas été sauvé par un héros.
Ni par un dieu.
Ni par une armée.
Il avait été sauvé par une multitude de trolls différents.
Des croyants.
Des incroyants.
Des guerriers.
Des prêtres.
Des lâches.
Des courageux.
Des imbéciles.
Des génies.
Des trolls qui savaient exactement pourquoi ils étaient là.
Et des trolls qui, comme PõmPõmPõm, n'avaient absolument rien compris.
Tous avaient pourtant répondu à l'appel.
Tous avaient apporté quelque chose.
Une flamme.
Un chant.
Une prière.
Une bière.
Un sort.
Un morceau de pierre.
Un peu de sang.
Ou simplement leur présence.
C'est ainsi que le Pentacle fut scellé.
Mais quelque part, dans les profondeurs du Hall, les anciennes pierres se souvenaient encore.
Elles se souvenaient du sang.
Du feu.
Du froid.
Des prières.
Des cris.
Des Glyphes.
Du Balrog.
Et surtout...
elles se souvenaient de l'Écho.
Car lorsque le Hall fut au bord de sombrer, un troll avait soufflé dans une vieille conque.
Et le Hall avait répondu.
Depuis ce jour, les anciens disent que si l'on tend l'oreille dans les profondeurs, lorsque les Mouches cessent de bourdonner et que les torches vacillent...
on peut encore entendre cet appel.
Un son grave.
Lointain.
Presque imperceptible.
L'Écho Divin.
Et alors, dans les ténèbres, les vieux trolls murmurent :